谢昭崔澈

雨水。

不是江南温润的烟雨，也不是春日缠绵的细雨。

是北地深秋的暴雨，冰冷、黏腻、蛮横，像一条条垂死的巨蛇，从漆黑如墨的夜幕里倒灌下来，疯狂地抽打着朱雀门外新糊的泥金大榜。

豆大的雨点砸在青石板上，溅起浑浊的水花，噼啪作响，汇成一片令人心烦意乱的喧嚣。

墨汁在榜纸上晕开，洇湿了边缘，却依旧无法掩盖那三个字灼目的存在感，如同烧红的烙铁，烫在每一个仰望者的眼中，心头——*状元：谢昭。

*“状元郎！

是谢昭！

谢昭高中了！”

“寒门贵子！

鲤跃龙门！

当真是一步登天啊！”

“恭喜谢兄！

贺喜谢兄！

今日之后，青云首上，指日可待！

快请客！

快请客！”

恭贺声、惊叹声、嗡嗡的议论声，混杂着雨水砸在油纸伞、斗笠和石板上的嘈杂脆响，一股脑儿地灌进耳朵，又沉闷地撞在胸口，形成一种奇异的、令人眩晕的鼓噪。

人群像被投入沸水的鱼，簇拥着、推搡着，目光炽热地聚焦在站在最前方那个身影上。

谢昭站在人群最前，雨水顺着他新浆洗过、却依然清晰可见反复缝补痕迹的粗布襕衫领口，无孔不入地往里钻，冰凉的湿意贴着皮肤，激得他一阵阵发紧。

寒意贴着脊骨向上爬，冻得他指尖微微颤抖，几乎握不住手中那把破旧得仿佛随时会散架的油纸伞。

状元？

谢昭？

这两个字像滚烫的烙铁，烫得他灵魂都在战栗。

巨大的名位如同九天惊雷，毫无预兆地砸在他这个寒门学子头上，本该是狂喜、是晕眩、是祖坟冒青烟的狂潮。

然而，在那最初的、短暂到几乎可以忽略不计的冲击过后，一股更庞大、更阴冷的寒意，如同跗骨之蛆，瞬间从脚底窜起，冻结了西肢百骸，湮灭了所有不真实的虚幻喜悦。

他死死盯着榜上自己的名字，目光锐利得像要把那层被雨水浸透、仿佛随时会剥落下来的榜纸刺穿。

雨水在“谢昭”二字...